Vos poèmes préférés

Tyger Tyger, burning bright,
In the forests of the night :
What immortal hand or eye,
Could frame thy fearful symmetry?

In what distant deeps or skies
Burnt the fire of thine eyes?
On what wings dare he aspire?
What the hand dare seize the fire?

And what shoulder, & what art,
Could twist the sinews of thy heart?
And when thy heart began to beat,
What dread hand? & what dread feet?

What the hammer? what the chain,
In what furnace was thy brain?
What the anvil? what dread grasp
Dare its deadly terrors clasp?

When the stars threw down their spears
And water’d heaven with their tears :
Did he smile his work to see?
Did he who made the Lamb make thee?

Tyger, Tyger burning bright
In the forests of the night :
What immortal hand or eye
Dare frame thy fearful symmetry?

Joli poème (je suppose) mais une traduction française serait appropriée...

Tigre, Tigre, brûlant, brillant,
Dans les forêts de la nuit,
Quelle main, quel œil si puissant
A forgé ton effroyable symétrie ?

Dans quels cieux ou abîmes insondés
A brûlé le feu de tes yeux ?
Quelles ailes peuvent l'emmener ?
Quelle main a osé en saisir le feu ?

Mais quel bras, et quel art
Purent façonner les muscles de ton cœur ?
Écoute comme il bat !
Que des mains, que des pieds de terreur ?

Quelle chaîne, quel marteau ?
De quelle fournaise sortit ton cerveau
Et l'enclume ? Quelle poigne cruelle
Osa étreindre ses terreurs mortelles ?

Quand les étoiles eurent abandonné leurs armes,
Et trempé le ciel de leurs larmes,
A-t-il souri son forfait accompli ?
Celui qui créa l'agneau t'as-t-il fait aussi ?

Tigre, Tigre, brûlant, brillant,
Dans les forêts de la nuit,
Quelle main, quel œil si puissant
A forgé ton effroyable symétrie ?....Et voilà !

Merci Lovie.
C'est très difficile de traduire un poème. Celui-ci en particulier. Aucune des traductions existantes ne m'a jamais vraiment satisfait. Peut-être :

Tigre, tigre qui embrase les nuits des forêts endormies
De quelle main, de quel œil immortel
Tiens-tu ta redoutable symétrie ?

Traduit par A.Z. Foreman

Tigre O Tigre! Toi qui luis
Au fond des forêts de la nuit,
Quel esprit immortel sut faire
Ta symétrie meurtrière?

Sur quels gouffres et sous quels cieux
Brûla-t-il le feu de tes yeux?
Quelle aile prît un tel essor?
Quel bras saisit ce feu, cet or?

Quelle force de quel sculpteur
Tordit les tendons de ton cœur?
Et quand ce cœur se mut en toi
Quels pieds, quels bras, et quel effroi!

A qui la chaîne, le marteau,
La forge où flamba ton cerveau,
L'enclume? Quelle poigne cruelle
Crut serrer ses terreurs mortelles?

Tout astre a déposé ses armes,
Et trempé le ciel de ses larmes.
Sourit-il? Te fit-il Celui
Qui fit l'agneau au temps jadis?

Tigre O Tigre! Toi qui luis
Au fond des forêts de la nuit,
Quel immortel oserait faire
Ta symétrie meurtrière?

Oh my god ! Heaven ! Poor me !
Ce n’est pas moi qui ai traduit le poème de Wiliam Blake !
Je suis allée chercher la traduction sur le net parce que je n’arrivais pas
à traduire la beauté de cette masse vibrante et inquiétante se mouvant
dans la forêt! Je n’arrivais pas à « embraser » le paragraphe comme l'a
fait Hipnik. Bravo, ta traduction est plus proche que ne l’aurai été la mienne.
Je ne suis pas très douée en anglais. Je me débrouille mais pour la subtilité…
la beauté... Quand il faut transcender.... de l'anglais en français!
N'empêche, j'ai toujours aimé ce poème.

Tigre, tigre qui embrase les nuits des forêts endormies
De quelle main, de quel œil immortel
Tiens-tu ta redoutable symétrie ?
Que penses tu de :
Depuis quelle hauteur ou profondeur
s'enflamme ce Feu dans tes yeux?
Quel envol peut oser l'aspirer ?
Quelle main s'en saisir l'oserait?

Vraiment pas facile! Lovie

Tiger de William Blake par Patti Smith :


https://m.youtube.com/watch?v=QSLjYScyaBo

Les poèmes en anglais sont généralement, contrairement à ce qu'on pourrait croire, très difficile à traduire. Le rythme est très différent de la poésie française. Soit on privilégie le mot à mot mais on perd alors la beauté et le mystère, ou on interprète en s'éloignant parfois du texte mais en essayant de conserver l'esprit... Ta traduction me plait bien.
On peut aussi traduire en musique... comme cette très belle interprétation de Victor Vertunni


https://m.youtube.com/watch?v=kswdnSdumwI

http://music.victorvertunni.com/

Whaou! .Une montagne de mercis à tous les trois

Magnifique Victor Vertunni. Il n'y a que sur 1973 qu'on fait ce genre de découverte !
Comme par exemple : https://hippies-1973.forumactif.org/t85-rabbit-s-moon
Merci

L'ÉCHO de (Théodore Botrel)
Rôdant, triste et solitaire
Dans la forêt du mystère,
J’ai crié le cœur très las :
- « La vie est triste ici-bas ! »
L’Écho m’a répondu : « Bah ! »
– « Écho, la vie est méchante ! »
Et, d’une voix bien touchante,
L’Écho m’a répondu : « Chante ! »
– « Écho, Écho des grands bois,
Lourde, trop lourde est ma croix ! »
L’Écho m’a répondu : « Crois ! »
– « La haine en moi va germer,
Dois-je rire ou blasphémer ? »
Et l’Écho m’a dit : « Aimer ! »
Comme l’Écho des grands bois
M’a conseillé de le faire :
J’aime, je chante et je crois !
Et je suis heureux sur terre !!!


Je mettrai bien cette notion de croire entre guillemet.
J'aurai bien écrit "vois" à la place Lovie

Pas mal en tout cas ce poême.

Tsigane

Dans la course effarée et sans but de ma vie
Dédaigneux des chemins déjà frayés, trop longs,
J'ai franchi d'âpres monts, d'insidieux vallons.
Ma trace avant longtemps n'y sera pas suivie.

Sur le haut des sommets que nul prudent n'envie,
Les fins clochers, les lacs, frais miroirs, les champs blonds
Me parlent des pays trop tôt quittés. Allons,
Vite ! vite ! en avant. L'inconnu m'y convie.

Devant moi, le brouillard recouvre les bois noirs.
La musique entendue en de limpides soirs
Résonne dans ma tête au rhythme de l'allure.

Le matin, je m'éveille aux grelots du départ,
En route ! Un vent nouveau baigne ma chevelure,
Et je vais, fier de n'être attendu nulle part.

Charles Cros (1842-1888)

Poison

Des nuits du blond et de la brune
Pas un souvenir n’est resté ;
Pas une dentelle d’été,
Pas une cravate commune.

Et sur le balcon, où le thé
Se prend aux heures de la lune.
Il n’est resté de trace aucune,
Aucun souvenir n’est resté,

Au bord d’un rideau bleu piquée,
Luit une épingle à tête d’or
Comme un gros insecte qui dort.

Pointe d’un fin poison trempée,
Je te prends, sois-moi préparée
Aux heures des désirs de mort.

Ce poème est généralement attribué à Rimbaud, bien qu'il n'apparaisse pas dans ses œuvres complètes. Parfois on l'attribue à Germain Nouveau ou à... Charles Cros.

Xavier Grall : Kerouac Song (extraits)

J'ai touché le livre noir qui disait la mort de Kérouac et les vents se sont levés sur les grises villes américaines.

(…)
Kérouac est mort… Il y aura demain sur sa tombe des filles dingues et des tas de défoncés. Il y aura des genêts au vert pays de la Bretagne originelle. Il y aura des genêts dans ses yeux bleus quand la terre aura chanté son dernier été.

(…)
Kérouac est mort… Il pleut sur Brest. Il pleut sur Lowell. Il pleut sur la verte prairie canadienne.

Kérouac est mort. Et les vents se sont levés sur les villes de verre. Et sur l'humanité, bouquet de musiques et de glaïeuls. Les épagneuls reniflent la résine dans les noires cheminées.

Kérouac est mort. Il y aura demain des goélands venus du Finistère. La gwerz dans le bec…

Les bateaux sur la mer, les matelots, le cri des paquebots, et les trains et les trains et le boeing de la Pan-Am dans les nuées imaginent la mort des voyageurs
et pleurent Jack

Rêvons d'une poésie crépitée sur l'infâme béton des cités, rêvons d'une poésie coulée sur la ville comme une lave brûlante, rêvons d'une poésie trépidante, ardente, incandescente – et qu'elle crève enfin l'ennui, la grande muraille de l'ennui et de la banalité

Rêvons aux princes et aux ducs et aux rois et faisons de Jack Le Bris de Kérouac le grand aristocrate de la divine chevalerie de la route

Rêvons aux plus grandes des grandes amours et à la bonté incalculable de Dieu. Rêvons aux portes aimantes qui battent sur la venue du bourlingueur. Rêvons à la bonté inaltérable de la si bonne chanson

Kénavo, good bye, Jack
Il y a un blues qui chauffe dans le cœur des femmes, il y a un plinn qui endiable la fête de nuit, il y a un homme qui marche sur la route, il y a la Californie…

J'ai touché le livre noir qui disait la mort de Kérouac et les vents se sont levés sur les grises villes américaines
(…)

L’herbe des champs Libère sous mes semelles
Son parfum.
Masaoka Shiki

suki mo naku hoshi mo makeredo haku-botan

Ni la lune,
ni les étoiles,
mais la pivoine blanche.

Point final
De l'escargot
Au milieu de sa coquille.


Seishi Yamaguchi - 1901-1994

Merci Lovie, c'est très beau. Ça va certainement plaire a Vianney !

un vrai chemin est toujours tracé dans rien. Regardez les oiseaux...
Paul Vincensini

Je ne savais pas que des français faisaient de beaux haïku aussi !
A bientôt
Lovie

Sur le bateau abandonné
la grêle
rebondit çà et là


Masaoka Shiki (1867-1902)

Kerouac a écrit aussi de nombreux haïkus...

Un haïku de Kerouac :


Un moineau
une feuille d'automne se colle à son dos
avec le vent!